Au fond d’un miroir sans voix, est un ensemble d’images et de textes qui propose une relecture et une reconstitution de la vie d’une personne et de sa famille, ayant vécu en France durant la Première Guerre mondiale.

En explorant une collection d’archives familiales, retrouvées en Argentine lors d’un de mes voyages, je tente de construire un récit et un parcours imaginaires durant ces temps de guerre. Un siècle après, mystérieusement, ces fragiles photographies qui montraient des histoires vécues pendant la « Grande Guerre », retournaient, par mon intermédiaire, à leur terre d’origine.

En les récupérant, en les exposant, je leur donne ainsi une nouvelle vie : elles reviennent à notre présent, transformées, actualisées par un nouveau regard. C’est comme si, un siècle plus tard, après un long rêve, ces images se réveillaient et continuaient à vivre.

Ce projet s’est construit au cours de plusieurs déplacements physiques entre deux pays : la France et l’Argentine, dans un aller-retour, dans l’espace et dans le temps. Mon travail se présente comme une enquête, menée lors de ces différents voyages physiques et imaginaires, et qui est devenue une reconstruction fragmentaire et fictionnelle. Interprétant cette collection de plaques stéréoscopiques en verre, j’essaie de repenser une histoire en inversant les codes de visibilité de l’image.

Les photographies coexistent avec une autre dimension, celle de l’écriture, qui se déploie dans deux directions, la prose et la poésie. Mes textes, écrits au cours de mes dépaysements, suggèrent la discontinuité de ces parcours géographiques et temporels. Une logique et une structure internes propres à l’œuvre émergent à l’intérieur de celle-ci, au-delà d’un temps chronologique.

Elaborée avec des temporalités hétérogènes, elle tente d’exprimer une invisible relation à des personnages anonymes et oubliés de notre histoire. Le récit que je recompose ici est celui d’une histoire particulière, une « micro-histoire » (Carlo Ginzburg) qui peut, peut-être, nous faire voir et comprendre autrement les récits officiels de l’Histoire.